Si en algún momento le hubieran preguntado por quién arriesgaría su vida, Carlos habría respondido sin dudarlo.

"El cielo está gris", escribo.

Mi padre me solía llevar a pescar cuando era niña. Era un pequeño ritual que se repetía cada dos o tres semanas

Los truenos retumbaban en las paredes de piedra, como percusión de una melodía disonante que cantaban las olas del mar.

Hoy avanzo lentamente a sentirme un poco productiva y un pelín más cerca de tal vez ser alguien.

¿Quién soy yo para decirte cómo te debes sentir ante el bebé? Nadie, claro. Un par de voces diferentes en tu cabeza.

Si escribiera poemas, y me creyera poeta, probablemente expresaría mis miedos de manera más elegante.

Sumido en la oscuridad, no podía decir exactamente si la misión había fracasado.

A quien encuentre esta carta: Espero que hayas encontrado mi planeta en mejor estado del que lo dejé.

¿En qué pienso mientras escribo la tesis?

Decidieron seleccionar el edificio de manera que no llamara mucho la atención.

Nuevo poemilla, se acaba el verano...

Tendrían que recuperar sus disfraces si querían derrotar a la señorita Sparks.

Pequeños relatos de mi día a día que aunque parezcan poemas contienen historias y múltiples posibilidades.

Cuento escrito para el reto en cadena de rigel16th: https://www.twitch.tv/videos/711096624

Nuevo poemilla

Sabiendo que no existe presión de mostrar al mundo lo que escribo, la mera posibilidad paraliza mis dedos en el teclado. ¿Escribimos para...

El último micro-relato que he escrito

"su historia está muy bien, pero… En fin, que esto de escribir no es oficio de mujeres"

"Niño, mira a ver si está lloviendo —su voz era ronca, autoritaria, con gran desdén hacia el chico que limpiaba el suelo."